E todo aquele rosto era solo sertanejo:
seco,
chorado
e marcado pelo crer.
- mas a luta vingava a sede pelo ser -
Da mistura de suor,
lágrimas
e barro batido
brotariam palmas em todo anoitecer.
MINHA FLOR, NOSSO DIA
Enfeitava-me de prosa,
cantava feito bossa
e saía bem-te-visitando
entre flores,
cores
e folharia.
Todo espinho se fenecia.
Beijava a flor,
meu amor,
nosso dia.
Até Neruda o versaria.
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